Поэт призвал однажды музу,
Чтоб одиночество лечить.
Чтоб в развлеченье, не в обузу,
Да прошлую любовь забыть.
Летели в печку с разворота
Стихом исписаны листы...
Уж так поэту, блин, охота
Пред музой колотить понты.
Бутылка выпита до донца,
Лежит нетронут чистый лист...
Уже рассвет глядит в оконце,
Поэт весь выдохся, молчит.
Весь мокрый, словно после душа,
"Прости"... - он Музе говорит.
Сейчас он смачно плюнет в душу,
И путь укажет до двери....