Холодная, скользкая, мокрая ночь.
Свет фонаря тускло греет лужи,
Не хватает снега, не хватает града.
Что за отрада,
Было бы видеть молнии,
Или хотя бы их тусклый силуэт
В ручьях, текущих по дороге,
Немногим…
Разве я виновен, разве я хотел,
Чтоб эти воспоминания,
Это утекшее время,
Как мерзкое бремя,
Вспыхнули в моем грязном мозге?
А кто? Кто этого хочет?
Все те, кто уже не рядом,
Те, кто взглядом,
Разрывает меня пополам ржавой косой с ошметками земли,
Выворачивая наизнанку,
Уподобляя мою душу глумливому панку,
Отбирая у нее дом, забирая моё, и…
Оставляет другим.
Или не они?
Да, не они.
Виною обвивает терновник, с шипами впиваясь
Ядом злости и ярости.
Я смотрю на мигающий фонарь, вливаясь
В картину грязи и гадости.
Я не забыл с чего начал –
Виновата стихий погода,
Ее слякоть, ее мерзость,
Ее скотский холод,
Ее дожди.
Дожди…
В тартарары!
Мне они.
Не нужны.