здравствуй, Морган. Мир моих снов теперь - сущий ад,
что до чудовищ - все были мне по плечу.
Как только я в мир реальный, бегом, назад -
а они уже здесь, и ждут, а я не хочу.
Не хочу уходить с дороги, что я избрал,
верно, вечность моя - в сражениях и боях.
Я вознес руки к небу - и там себя отыскал,
а ещё, милый друг, я там же нашел тебя.
Но чудовища жаждут блеска, огня костров,
я же - все потерял, ибо ведал, но вновь творил,
открывал города и писал им немало слов.
И из них же лепил добро, красоту, миры.
Но чудовища ждут, как моя догорит свеча,
но чудовища спят - и я вновь берусь за своё.
Так непросто - поджечь мосты, и опять начать,
когда с их берегов слетается воронье.
Кем я не был, скажи? Был глупцом, и жалел себя,
а потом воскресал - и снова что-то сплетал в мозгу...
Но чудовища жаждят крови - так пусть! В ней яд.
Я беру свои сны, и снова по ним бегу.
Знаешь, Морган, кудесник, почти повелитель душ,
мой друг - отворяй своё сердце, и вслед за ним.
Но чудовища всюду - я очень тебя прошу -
не пиши им ни слова. Ни слова не говори.