Но минутная стрелка уже замыкает свой круг,
Этот год, округлившийся в вечность, вот-вот истечёт.
И с последней минутой умрёт мой любовный недуг,
Искажая в надменной усмешке свой чувственный рот.
Ни тоски, ни печали. К окну прижимается ночь.
Остывает в высоком стакане нетронутый грог.
От тебя остаются на память лишь шляпа и дочь.
Кто посмеет сказать мне, что я – никудышный игрок?