Не уходи... Ни что не радует. В тени
ветвистых мыслей представляю солнце,
ведь солнце тень отбрасывает. Пни
больших деревьев, годовые кольца —
они и есть мелькающие дни,
впитавшиеся в бронзовый коньяк,
спрессованные в памяти настолько,
что от больной, тяжелой головы
не оторвать руки. Тень шепчет «Олька».
Налей мне, дорогой, еще вот столько
и посиди со мной еще вот так.
И тоненько нарезанная долька
лимонным соком тает на губах.
Я не пойму, мне кисло или горько?
Прилипчив мрак.