В окне ноябрь. Печаль и мгла.
Понурые деревья.
Ты обернуться не смогла,
когда закрылись двери.
Стоят фужеры на полу.
И приоткрыты шторы.
Я номер твой не наберу,
ни стало то во что бы.
Нет ни желания, ни сил
бесцветным этим утром
тебя вполголоса просить
мне уделить минуту.
"Не отрекаются, любя".
Но исключенья ради
я не хочу винить себя
в невинной столь утрате.
И ты уйдешь из этих стен
и памяти отчасти,
чтобы залогом стать затем
какого-нибудь счастья.
А ныне снег в окне и грязь.
Где-то летит комета.
И если есть меж нами связь,
то, несомненно, в этом.
1.12.14