Ноябрь в Москве. Пустыне ассирийской
подобно небо. Утихают страсти.
Рыбак в расстёгнутом жилете с риском
уйти ни с чем закидывает снасти
с высокой набережной. В полумглистом
патриархальном воздухе столицы
за лишний рубль кавказские таксисты
иные обгоняют колесницы.
Тепло на редкость. Плюс пятнадцать с чем-то.
Не обмануть синоптика приметой.
Казалось бы, ещё чуть-чуть – и лето.
Но не на этот раз. Но не на этот.
И вьется на церковной фоне службы,
скрипичные разыгрывая гаммы,
листок кленовый, тяготенья чуждый,
под пешеходов тонкими ногами;
и с дочерьми блаженной Мнемозины
вкруг старческой он трости хороводит,
утрачивая в памяти картину
о солнца ежеутреннем восходе.
Об эту пору кажется, что ночи
(с присущей им пронзительностью где-то)
становятся короче и короче.
Но не на этот раз. Но не на этот.
Как травы первобытного Эдема,
покрыто всё бесхитростною влагой:
трамваи, колоннады академий,
рекламные щиты, скамьи, собаки…
Поодаль лишь (и то наполовину)
виднеются, других за неименьем,
пять пятипалых звезд с перепелиным
на конусах кремлевских опереньем.
И что за мысль о тягостной свободе
на сердце невесомом у поэта?
Казалось бы, метель уж на подходе...
Но не на этот раз. Но не на этот.
Как в детстве, из открытых настежь окон
школ музыкальных, созревая в муке,
доносятся сольфеджио урока
дотошно-гармонические звуки.
И Дева Непорочная с глазами
казанскими о чем-то Сына просит,
где ворожит сосновыми ветвями
Москву ложноклассическая осень.
Еще не затвердевшим, я обманут
изгибом Москворечья, вместо Леты
куда мне суждено, быть может, кануть.
Но не на этот раз. Но не на этот.
11.11.2013г.