Года три назад я и не думал, что все так сложится. Память саднит песком в глазах и пылает огнем под кожей; время вспять повернуть - неразумно и невозможно, я к нему отношусь с чутким трепетом осторожности.
Года три назад - что за кошмары меня томили, что за тени назойливым скопом за мной носились, что за шепоты "ты же не сможешь, не сможешь, ну" - я теперь на них даже случайно не оглянусь, и не важно - я здесь или дальше. За краем света.
Скоро будет весна, за весною наступит лето - и другой "я" проснется, затянется сигаретой, на балконе под огненным небом начало дня встретит, не вспоминая "того" меня.
Я устал - как старик из той книги, из той психушки. И мне кажется, если заглянешь в гнездо кукушки, там найдется кусочек чьей-то души. Мне твердят: тонешь в мыслях - иди пиши. Я пишу - каждый день и не по странице, пока снег за окном на деревья легко ложится, укрывая мой мир переливчатым одеялом.
(У меня же все есть, но мне вечно, мне вечно мало).
Я расту, израстаю и вяну - будто растение.
Просыпаюсь ночами и вижу - я вижу - тени...