В город спустилась темень. Я люто злюсь.
На то, что сейчас не там, где я быть хочу.
На то, что причины нет, но сижу, кислю,
брови надвинув и губы поджав, ничуть
не жду себе оправданий: кому они?
Мороженое и книга - не помогли.
Не то, чтоб Джек Лондон понаписал фигни,
не то, чтоб пломбир технолог пересолил...
Но... очень грустно. Грустно, аж зло берёт.
Где он сейчас? Скучает? Идёт в кино?
Что произносит, картавя, красивый рот?
Я не спрошу его (типа, мне всё равно).
Но, понимаете, мне-то, конечно, НЕ -
не всё равно. Отсюда берётся грусть.
В этом-то истина. В этом, а не в вине.
Про остальное спорить не соберусь.
Кошка мурлычет. Ветер шипит в окне.
В городе два-ноль-пятнадцатая зима.
Где-то в Париже, знаю, грустит по мне
мальчик с глазами больше, чем я сама.
Где-то во Франции люди вздыхают по
людям, уснувшим под водопадом пуль.
Глядя на это, думаю: нам с тобой
жизнь улыбается, радость моя. И пусть
пишутся песни, пьесы, стихи о том,
как это - жить, или как это - умирать.
Сидя в компании с Лондоном и котом,
я нарисую радужней, чем вчера
будущий день. Накатаю тебе письмо,
полное снежных мыслей и нежных чувств.
Мальчик, с глазами чёрными, будто смоль,
если бы знал ты, как я к тебе хочу.
13 января, 2015