Ну, здравствуй, Стихира!
Я вновь возвращаюсь к тебе.
Теперь моя Лира
Споёт уже не о себе.
О чём? Я не знаю.
А может, совсем ни о чём.
Смешная, шальная,
Искала родное плечо...
Искала. Но ветер
Тепло разметал по углам.
И Солнце не светит,
И в мыслях сплошной тарарам.
Что дальше? Кто знает?
Не ведаю, что суждено...
Простая. Земная...
Всё смотрит и смотрит в окно.
Чего она хочет?
Чтоб шли проливные дожди?..
А Вьюга хохочет.
Ей ведомо, что впереди.