Верно, я - слушатель прямоугольных речей,
Преданный пёс пылевых макаронных изделий,
Чьими-то спинами жмётся моё время че,
Из коммунальных окопов на ветер глазея.
Путая ноты густых обезумевших призм,
Серых сараев да новых лихих атаманов,
Бравые замыслы гнёт молодой альпинизм,
Медной рекой ампутируя прошлые раны.
Гложет зелёный котище последнюю кость,
Исподволь ссорятся рядом хромые шакалы,
Скалится злобной улыбкой чужой Дед Мороз.
Хочется верить для времени че ещё мало
Тромбов в артериях, лязганья свежих идей,
Каловых масс пруссаков в пьяном ликворном соке,
Алых заметок, погрязших в свободе вестей,
Чтоб утопиться в сплошном пассажиропотоке.
Хочется верить, но слепит упрямый фонарь
В окнах гнилых и забытых винчестерных файлах
Марш выбивает юродивый Фомка-звонарь.
Ждёт двадцать пятая буква прямого сигнала.