На простуженном небе распятое солнце
Тускло светит сквозь мутную рвань облаков.
Плесневелые стены кирпичных колодцев
Будто сморщены болью прошедших веков.
В этих трещинах гаснут мгновенья и звуки.
Холод вечности пахнет кошачьей мочой.
В мутных окнах, заляпанных копотью скуки,
Отражается смерть, что пришла на постой.
А на дне каждый день умирают улыбки.
Эхо хрипло кричит матюками вдогон.
Вся прошедшая жизнь – это просто ошибка,
Как нелепый, сивухой подкормленный сон.
Здесь не слышится звон оголтелых проспектов
Подавившихся светом кричащих реклам.
Проходные дворы – беспощадная секта,
Где любые стремленья – отбросы и хлам.
И шаги увязают, как будто в болоте,
Глухо бухает сердце, дышать тяжело…
Здесь удушлива ночь, здесь и день тугомотен,
Здесь единственный выход – по вене стеклом…
Повороты и арки – блуждаю по кругу,
Разбивая лицо об решётки ворот…
Мне б удачи, да только она близорука –
Заблудилась… а может и вовсе не ждёт…