Это вам не синий ветер с моря,
это вам -
черёмуховый ветер
с запахом шмелиного застолья,
с пеной мелкооблачной сирени.
Толстый,
словно людоедов палец,
от травы до маревного солнца
он неповоротливо летает
(не летает даже,
а плетётся
кое-как,
степенно,
без задорин),
не боясь укусов и ожогов ,
падает в крапиву у заборов
или на купавки перелогов.
Светлый,
словно мельничная роба,
тёплый,
словно божье откровенье,
обнимает,
лечит,
колобродит
солнцем,
мёдом,
ласковою ленью.
Вот ещё короткую недельку,
вот ещё денёчек повздыхает -
ну и хватит -
неохотно,
мельком
он исчезнет до другого мая.
Тут ветра июньские наскачут
с негой ягод и шипеньем лета...
Лишь шмели немного посудачат:
"Где же ты,
черёмуховый ветер?"
* * *