Год мечталось, слишком долгий, трудный год,
когда та, с косой, топталась у ворот,
вслед за нею опустились небеса,
наконец прошла зима, была весна..
Поздняя, как запоздалая любовь,
замок строящая из надежд и снов,
к жизни новый вкус давая день за днём,
средь безжизненной пустыни - водоём.
Но опустошаться быстро стал родник,
что сквозь толщину сыпучую проник...
не мираж привидевшийся, не мечта...
отчего ж такая маета...