Отцветает закат ярко-малиновым росчерком,
Оброняя соцветия в легкий туман облаков.
Витиеватым, еле разборчивым почерком
Проступает на тонком пергаменте таинство слов.
Пусть догорает свеча загнанным мотыльком,
И умирает прожитый день, порождая другой.
Завтра, быть может, ты вдруг покинешь свой дом,
Двигайся вместе с Солнцем. не стой, не стой!
Но ни к чему снам уходящего лета
Отягощаться тяжестью бытия.
Ведь завтрашним вечером сгустком последнего света,
Может быть, станешь ты, а может быть я.
Там, где в сумрак ушла непроложенная тропа,
Протянулась на запад ровная цепь следов.
В записке твоей несколько слов "ne me vas pas"*,
Проступает на тонком пергаменте таинство слов.
За закатом придет очередной рассвет,
Возвращая городу серые краски дня.
Только утро твое настоящий рождает свет,
Который струится по венам внутри тебя.
И допив апельсиновый солнечный сок,
Ты пойдешь налегке за последним лучом,
А твой путь так безумно далек и высок,
Что порой ты увязаешь в облаке кучевом.
Ты кого-то разбудишь, сияя за чьим-то окном,
Завещая петь о сложном в песне простой.
Завтра, быть может, ты обретешь свой дом,
Двигайся вместе с Солнцем. не стой, не стой!
10.08.14
* (нэ мё ва па) не обижайся на меня (фр.)