Я хотел бы быть снегом, лежать и молчать,
Для Земли стать приятной обложкой.
Есть одно неудобство - люди любят бежать,
Торопясь по набитым дорожкам.
Я лежал бы и тихо прокручивал сны,
Добавлял звук в молчавшую память.
Я свернул бы экран с началом весны
До момента, когда начну таять.
Я летел бы как пар, потом как облака,
Рисовал бы на Небе картины.
Люди видели, думали: “Божья рука”,
И лил дождь в убегавшие спины.
А потом стал травой и частично - рекой,
Я в ведре, его тянет кухарка.
Есть ли место такое, где будет покой?
То мне холодно, то очень жарко.
Сейчас там же, где раньше - на бережке,
И сегодня я суп, через день - холодец.
Моя жизнь бьёт ключом, иногда - по башке.
Кем же быть? Подскажи мне, Отец.