Пока в шафране жарят мидий,
И повар выгнулся дугой,
Я пью за тьму, что утром видел,
Я пью за Бога над рекой.
Я видел - серый лёд расколот,
И, смерть оставив на потом,
Спит под мостом бродячий город,
Забывшись шелудивым псом.
Не в том тоска, что день апрельский
Мост разделил напополам.
А в том, что вспомнил Пасху, фрески,
Берет лиловый, маму, храм.
...Она целует крест нательный,
Она довольна, что не нас
Зовут огни святого Эльма,
Святого Вита греет пляс.
Она молитвой гневной, гордой
Мадонне ведает о том,
Что прогнала в бродячий город
Отца нелепым стариком...
Моя тоска, что долго помню
Уют отцовского пальто,
Его шершавые ладони
Безумства до, безумья до.
Отец, ты, знаю, рядом с нами,
Покинув злачные места,
Скользишь во сне под парусами
Для всех пришедшего Христа.
Я верю в тысячи привалов
Там, где не видят гнойных ран,
Где музы мусорных вокзалов
Тебе, отец, нальют стакан.
2011-2015.