Январь. Больница. Всё нутро моё
из «заключенья» требует побега.
Сорваться б - и к единственной поехать!
Вдруг… обрывает мысли почтальон.
Какая роскошь!!! Получил ответ
в живом письме, в период интернета…
И ощутил, что ты с любовью, где-то,
моё писала имя на конверт.
Открыл. Тихонько погружаюсь в мир
волшебных чувств, которые сама ты
вложила в текст. Вдыхаю ароматы
твоих духов, бумаги и чернил…
За лист руками бережно берусь
и, как студент, готовясь сдать экзамен,
скольжу по буквам пальцем и глазами,
учу посланье милой наизусть.
Пытаясь шуткой замаскировать
тоску и боль, выводишь ты: «Сторицей
отдам любовь…». А я-то вижу: «…птицей
летят к тебе о нежности слова».
Ты пишешь: «Дома выпали дожди,
бежит вода и снег осевший точит…».
А я читаю между влажных строчек
от слёз мольбу: «…пожалуйста, дождись»
Друзья мои, прошу у вас прощения. По независящим от меня причинам,
я не смогу сразу ответить вам.
С Уважением,