Её зовут Ева и, знаешь, она не так проста.
Ночами пишет кому-то стихи с чистого листа.
Воспоминанья с осенним вином наливает в бокал.
Мне профиль ее серый дождь на стекле рисовал.
Она открывает заветные двери в чужой судьбе.
Она, вероятно, не очень верит, и даже мне.
Она разбивает о кафель чужие пустые мечты.
Ей нет больше дела до серости мира и суеты.
Ева почти готова сбежать на юг.
Ева очертит огненный в сердце круг.
Там, где уснет любовь, там, где нет обид,
Там больше света нет, лишь огонь горит.
Все превращает в пепел, и на ветру
Он улетает вдаль. И уже к утру
Ева забудет имя. Лишь только серый дым
Снова шепнет сквозь сон: "Не ходи за ним... "