Я вас прошу, чего же боле...
Не сыпьте мне на рану соли,
Не доводите до греха
Поэта критикой стиха.
Поэт бывает нервно-тонок,
Порой наивен, как ребёнок.
Стремясь постигнуть идеал,
Себе он строит пьедестал
И любит больше всех на свете.
К стихам относится, как к детям,
А дети разные у нас...
И критика не в бровь, а в глаз
Песочный замок разрушает,
Поэта радости лишает.
Ну а безрадостный поэт
Лишь только мучает весь свет.