Запутавшись в своих красивых платьях,
Идёт-бредёт бессмысленность по свету,
Идёт себе, и тихо напевает
О сгнившем где-то яблоке куплет.
Вот яблоко лежит, слегка подгнило,
Лежит в углу тихонько догнивает,
Никто о нем стихов не прочитает,
Никто и не напишет никогда.
Напишут снова что-то о любви,
Или ещё какой-то ерунде,
Про яблоко, конечно, все забудут,
Ко вторнику, а может быть, к среде.