я слышу как намокший дом...

 
…и вновь холодная пыльца
блестит в окне под лунным светом,
сон –
в полпути уже  лица
и просит в спутники поэта,
мне б о лице писать
лица,
о том, что их красивых –
меньше,
 о том, что где-то есть сердца
живущие
в любви воскресшей,
но ночь –
уже черна как ложь
как этих дум моих застои,
и всё зачёркивает дождь
ему не до моих героев,
я слышу как намокший дом:
бормочет …
спи,
темно –
кругом….