О, запах Родины моей!
Меня все чаще он тревожит.
Он не забыт, средь чьих-то схожих,
Он все знакомей и больней.
Когда иду сквозь лес опавший,
Он пахнет прелою травой,
Сосною и листвою падшей…
А, может, даже, и тобой.
Когда к твоей избе приближусь,
Глотну сосновый едкий дым,
И снова я себя увижу
Таким наивным, молодым.
Иль там, на ярмарке богатой,
Где овцы стоят по рублю…
России плыли ароматы,
Что не вдыхают, просто пьют.
А запах пирогов с капустой,
Дурман российских кабаков…
Теперь в душе так дико, пусто,
Как будто в поле на Покров…
Мне не забыть тех лет, ребята.
Россию прошлую люблю.
За то, что был я с ней когда-то,
За все, Господь, благодарю.
Среди дряхлеющей Европы,
Где чисто, словно на столе,
Где за окурок ждут вас копы,
И все, как будто, …под желе.
И запах, он совсем не тот,
Как пахнет свежестью Россия.
Здесь тянет затхлым, носом чую,
Макдональдс, как немытый кот…
А мне бы русскую, парную,
Где веник пахнет, как в пивной.
Где сердце о тебе тоскует,
Где гладит тело банный зной.
А мне бы баньку с ароматом,
А мне бы русский вариант.
Ах, как любил я их когда-то,
Теперь терплю, сам виноват…