Ангел это не тот, кто летал. Да, не тот, не тогда и не там.
Он не с тем, кто поверил в него и не с тем, кто не верит, их много.
Ангелу не обязательно быть на коротком крыле с нашим Богом.
Даже это не значит, что заданный ангел устал.
Наша жизнь - отражение детской раскраски в глазах старика.
Наши ангелы - руки, держащие толстый замшелый фломастер.
Даже грубо рисующий красные линии Мастер
Знает, что Маргарита три дня каждый месяц больна.
Мы киваем охотно, когда нам твердят, что их нет.
Глупые, мы полагаем, что так сохраним их от пыток...
Не желая понять вопиющую тщетность попыток
Отогнать их из нашего в тот, монохромный рассвет.
Каждый может упасть и подняться и снова упасть.
Каждый, кто приобрел уже нужную степень свободы.
Значит ангелы - просто чуднЫе ошибки природы?
Значит, просто ошибки. И пусть ошибается всласть.
16.11.2003