На злате солнца подан сочный полдень,
осатанело пахнущий травой,
и августа нарезанные ломти...
День застревает, как в меду, по локти,
в кузнечиковой песне хоровой.
И плавятся обласканные миги
в сплошную обезболенную блажь,
и солнца терракотовые блики
шевелятся у вечности на лике
и раскаляют улочки и пляж.
11 января 2015 г.