ты выскакиваешь на улицу без сапог -
прямо в домашних тапочках - и без куртки,
под ноги лезут коротенькие окурки,
а в голове лишь одно: "если есть ты, бог
то помоги мне, пожалуйста, с этим выжить"
ты выбегаешь растерянно из подъезда,
потому что в квартире себе не находишь места.
образ Его остается на веках выжжен,
и, закрывая глаза, видишь лишь его ты.
ты не больна, но ты Им до истерик бредишь,
зная (наверно), что Он, как наркотик, вреден,
ты, тем не менее, снова ворчишь, мол, кто-то
годами живет с зависимостью наркотической,
и ничего.
видишь котиков в слове "наркотики".
рассматривая Его фото в пол-оборотика
на фоне какой-то башенки из готической
архитектуры, обычно желаешь оказаться рядом.
а сейчас стоишь у подъезда в домашних тапочках,
вспоминая о боге, в которого никогда не верила,
думаешь, что если будешь казаться лапочкой,
то бог своим всевидящим и уставшим взглядом
тебя увидит и вернет Его к твоей двери, а
потом вы вместе вернетесь в квартиру,
из которой он ушел, и, кажется, навсегда...
бог тебе в уши шепчет, мол, не волнуйся, милая,
это всё, милая, совершенная ерунда,
и столько всего хорошего остается в мире.
и если захочешь, то дам тебе выжить силы я.
и со словами этими всё становится иначе.
и, постояв минуту, ты возвращаешься в дом.
потому что ни один уходящий/ушедший мальчик
не заменит гармонию,
обретенную
с таким трудом.