Ещё одно зачёркнуто число
В календаре новёхоньком настенном.
Меня саму и город – занесло
В театр, где не привыкли к Мельпоменам.
Не шляпка – только мысли набекрень…
Себя извне и лишней обнаружив –
С трудом воспринимаю дребедень
Развесистых, что клюква, слово-кружев.
А ведь умеют люди, чёрт возьми,
Манерно и галантно суесловить!
И я включала… около восьми
Финтов «en fran;ais» зачем-то - и сошло ведь.
В массовку однородных не хочу -
Пусть заклюют, как белую ворону.
И, тёртому кивая калачу,
Иду сама по личному перрону:
Мой поезд – скорый, не по кольцевой…
Да, Бомарше, с изяществом Сатира,
Пророчески оставил росчерк свой
На едущей куда-то крыше мира.
Всему свой срок – слетят и спесь, и жир
С холёных лиц под задубевшей кожей.
А кто на сцене просто пассажир,
Обходчик, машинист или прохожий -
Покажет время, если не финал.
И будет нам не до игры словами.
Такой излом, какого мир не знал,
Едва ли можно сгладить кружевами.