Распилил сентябрь пилой дождей
жизнь мою: там-лето, а тут-осень.
Обухом октябрь студёный вбил
журавлиный клин в немую просинь.
Отказал последнему теплу
грязный и сырой ноябрь промозглый.
МесяцА, как бисер на иглу,
собирает хватко ветер подлый.
Не сумел я лето разглядеть,
не успел я солнышком напиться,
как вороны начали галдеть.
перестали петь другие птицы.
Всё на вкус: кому и осень - мать,
а по мне - так злейшая из мачех.
Остаётся слепо коротать эту пОру,
словно я - из зрячих.