А я иду. Без цели и мечты.
И под ногами пыль истертых фраз
А за спиной- сожжённые мосты
И плесенью "зацвёл" иконостас.
Забыто всё. Прогулки до поздна,
И первый поцелуй. Зима. Мороз.
Забыта наша первая весна.
И первое "люблю" под блестки слёз.
И ничего. Ни памяти, ни снов.
И пустота чернеет вместо лиц.
И только пыль неметенных полов
Тревожит скрипом вырваных страниц.
А я живу. Без цели. Без мечты.
В своём уютном мире без углов,
Пишу углём забытые черты
И сам с собой беседую. Без слов.