Строка, тростиночка худая,
Завяла в эпилоге дня,
Когда о лист перо ломая,
Поэт насиловал себя.
Так закрывайте, мысли, ставни!
Иначе, немощным, на грех,
Приятель белокрылый давний
копытом по строке со всех...
Не Первого, а тень второго
лягнёт расстроенный Пегас,
Когда увидит гибель Слова
и вдохновенье напоказ.
А так хотелось бы, не ради
ораторской эрзац-мечты,
Сгореть в какой-нибудь плеяде
с Поэтом славным у Звезды!
Как можно медленней, не быстро!
Пусть вдаль космических дорог
летят без пепла только искры
в оправе из блестящих строк...