На чернеющие крыши
Градом белым, чуть шурша,
Сыпет снег с незримой вышки
Стеклышками витража.
Что на нем? Иль Божья Матерь?
Иль Крещение Христа?
Даже, если все собрать их, -
Не увидеть лик холста.
Ибо видеть не глазами,
А душой нам Бог велел.
Это он за образами,
Крошит наземь снежный мел…