Мир его небольшой: пара деток, жена –
это всё, что от мира осталось.
Остальное разрушила сука-война.
…Он собой закрывает устало,
но с упрямым упорством, свой маленький мир,
позабыв, что два раза контужен.
Он как все там — мишень, та, что загнанна в тир.
Смерть целует их грешные души.
…Полудрём возвращает к своим, в час, когда
смерть уходит на поиски бренных,
чтоб дарить поцелуи свои без стыда
каждым встречным. Шальные. Мгновенно.
И пока всё вокруг от снарядов дрожит,
он, со смертью азартно играя,
на себя принимает их.
Хочется жить.
Смерть же чувства его забавляют.