Только трещины в небе и камни в горсти…
Мы почти ничего не успели спасти,
оставаясь собой
у обочины мирного мая,
где горючая явь, будто дым от костра,
где свобода бессильна, а нежность остра.
Только верная боль,
о которую ногти ломаешь,
только сумрак на листьях смирившихся ив.
Только чёрная вера и белый наив –
средоточием сна,
подсмотревшего нас ненароком
из-под тихих ресниц опустевших зеркал.
Утром дождь, по карнизу лениво стекал…
А теперь ничего –
просто мы постарели до срока.
Просто кончился порох и вымок табак.
Тени молча рисуют морщины на лбах.
Как отцовский бушлат,
навалилась усталость на плечи.
Это наша победа и наша вина.
Ты простись – ведь за всё воздаётся сполна,
ведь осталось чуть-чуть:
по глотку да последняя вечность…
21.01.15.