Просто - "дело табак". И не хочется петь.
И не высмотреть корень. И сердце на треть...
...нет, не умерло... Живо на жалкую треть - еле-еле.
В каждом выдохе - морок, горчащий до спазм.
В обездвиженных чувствах - уставший маразм,
умирающей тайны любви: "не сбылись...", "не сумели..."
За тобою бы - выше сто первых небес,
но снега засыпают меня и чудес
обозначить - в агонии чуждых иллюзий - не в силах.
Так хотелось вернуться туда, где тепло,
где обнимут, залечат больное крыло...
Жаль, дорогу, в края наших сказочных снов, я забыла.