М.Лермонтову
Мой тезка, юный Михаил,
тебя я в юности не чтил,
уж ты меня прости!
Я занят выживаньем был
среди гулаговских могил
с блокнотиком в горсти
И я писал стихи, и я
из лабиринта бытия
искал дорог туда,
где защищают идеал
не атом, пуля и кинжал,
а сллг и божий дар
Я за иллюзией бежал.
Но попадал все в тот же зал -
в зал ожиданий и
вдруг оказалось: жизнь - вокзал,
куда бы ты не уезжал,
все сходятся пути.
Мой тезка, юный Михаил,
ты, знаю, тем измучен был,
что мир наш не похож
на тот, что ты вообразил,
на тот, что я вообразил...
И как понять - где ложь?
И как принять, что смысл - тюрьма,
что правда - лишь игра ума,
а жизнь - дивертисмент,
и что - хоть испиши тома -
накроет время, словно тьма,
твой самый яркий след
И пусть потомки там найдут,
что не поймут и что наврут,
сие - другой сюжет.
Но наполняют чувства грудь
и сила их толкает в путь,
другой дороги нет
Мой тезка, юный Михаил,
тебя уже я пережил
и умирал уже,
и понял, время - лишь настил
над бездною и нет перил
ни телу, ни душе