Своим мы жёнам изменяли,
С чужими жёнами мы спали,
В чужих постелях мы вставали,
Домой обратно уезжали.
На фронте часто воевали,
И убивали, нас убивали,
Медсёстры тяжко нас спасали
И кровь для раненных сдавали.
Мы были всякими по жизни-
Ловили редко счастья брызги
И под лавиною воды
Мы покидали корабли.
Взлетали, падали, садились,
Мы разбивались и гордились,
Тряслись от страха, шли в атаку.
Крича за Сталина и матом.
Мы были добрыми и злыми,
Мы были сложными, простыми,
Мы были всякими. При этом.
Из нас был каждый брат поэтом.
Чтоб что-то в жизни сочинить,
В душе всё надо пережить,
Перемолоть, перекрутить,
Перевернуть, понять, простить,
А что-то вовсе не прощать-
Иуду, бросившего мать,
И вон того дегенерата,
Что бил детей неоднократно.
Поэтом очень трудно быть-
Так многое нельзя забыть,
Так часто хочется любви,
Но рядом взрывы от войны.
Как просто кажется всё это.
Как трудно в жизни быть поэтом!