Маленьких городков полусонная тишь,
Неудачный побег от внутри пустоты,
Уже надо сказать, ты опять промолчишь
И останешься там, где внутри только льды.
Жизнь закончится, не добежав до дверей,
За которыми солнце сжигает дотла
Весь твой внутренний мусор, а ветер все злей
И все чище метет по сусекам метла.
А ты катись, колобок моих рваных цепей,
По дорогам, ведущим исключительно в ад,
По пустым подворотням потраченных дней,
По пустым коридорам, ведущим назад,
Катись, смешной колобок.
Перекрестков кресты, паутина дорог,
Это кладбище чьих-то наивных надежд,
Где чудовища разума, пестуя слог,
Порождают всезнающих новых невежд.
И вожжами под хвост, изгоняя тоску,
В глотку пряник забить, чтоб спокойнее спать.
Чтобы силы копить к основному броску,
Затвердить аксиому – «больше нечего ждать».
А ты катись, колобок моих рваных цепей,
По дорогам, ведущим исключительно в ад,
По пустым подворотням потраченных дней,
По пустым коридорам, ведущим назад,
Катись, смешной колобок.