Неустроенность и война
существуют, как их не прячь.
Если хочется плакать на-
взрыд - плачь.
Это странное чувство - жизнь,
и не менее странное - смерть.
Успокой меня, расскажи:
её - нет?
Она есть! Как рука, как стул,
суп, вскипающий на плите.
Она есть, она рядом, тут -
везде.
Мне не верят, когда я
говорю, что и ты, смерть, - друг
Бытия и Небытия,
мол, вру,
сочиняю почем зря!
Молодая, мол, ерунда!
"Подрастёшь ещё!", - говорят.
Ну да..
Я не думаю о тебе,
смерть, когда далеко ты.
Пью, ссутуливаю хребет,
колочу понты.
Но внезапный, как апперкот,
получу от тебя привет:
- Видишь этих людей? Так вот.
Больше нет :3
И сижу, подперев собой
стены дома или палас.
Смерть выискивает Любовь
в нас.
"Он же проводником был
света чистого, а - ушёл?".
Что останется? Звук, пыль,
скриншот.
Что останется? Голос, смех,
запись правильных передач,
молча сказанное: "будь смел
всегда".
Что останется: стон, грязь,
шорох листьев или пожар?
Научиться бы озарять
этот шар.
Что останется: пустошь, тишь,
ворох пепла или огонь?
Научи в суету нести
покой.
****
Утро вспарывает глаза,
торжествующее над сном,
повторяется день за
новым днём.
И в одно из таких утр -
неизбежно ехидных сплошь -
станешь кроток и станешь мудр.
Поймёшь -
кто, зачем ты и как быть
с тем, что утро, и ты в нём
и колёсами у арбы,
и конём.
Перед этим - как пить дать -
будет "хватит, enough, стоп!!!".
Будет: "Господи, ну когда?!",
потоп...
А потом - оживёшь над
океановой бирюзой,
и отправишься по волнам
в горизонт.
Будешь дну рисовать высь,
в ураган будешь петь штиль,
будешь рыб превращать в
птиц.
Будешь рыб превращать в
птиц.
21.1.15