Внимая бредням стонущей метели,
Вы написали мне, что завершён роман.
Как Вы могли, как, право, Вы посмели
Уверовать в чудовищный обман?
Как Ваше сердце приняло, стерпело?
И как душа? Не корчилась от мук?
А впрочем, не моё теперь ведь дело.
Чего ж тут распинаюсь, милый друг?
Вы сами погубили наше счастье,
Своим письмом убив ростки любви.
Вот и живите Вы в своём ненастье
Со стонущей метелью визави.