Меня что-то застопорило.
Меня, будто бы, вбило гвоздем.
То бездарности лютая сила -
Разучилась писать обо всем.
Никакие любовные страсти
Не погонят слова из чернил.
Почему ты спиваешься, Настя?
Почему же твой почерк прогнил?
Ноты Баха и строки Есенина
Не имеют властей надо мной.
В душу врезалось что-то осеннее -
Омерзительный непокой.
Но с истерикой пробирается
По случайности пара строк,
И чернилами в стих разливается
Бесноватый людской порок.
Не последнее, но убогое.
Не творенье, а срамота.
Я к себе небывало строгая.
Я духовная сирота!
Раз от раза пишу и чураюся
Я собой же написанных строк.
Но сегодня тебе улыбаюсь я
Прямо в морду, людской порок!