Стеклянный шар, на треть заполнен...
Сквозь жерло сыплется песок...
Разбух бархан, в двухмерной колбе...
Итожа, данный небом срок.
В земле зачат, на ней же сгину...
Короток век, средь двух миров...
Иконы, книги и картины...
Переживут своих рабов.
От этой мысли, мышцы пальцев...
Где, скрыта сила и расчет...
Имеют свойство не сгибаться...
Фаланги их, в огне, как лед.
К концу пути, уж нету многих...
Среди живых, в одном ряду...
Ах, эти чертовы дороги...
По семь изгибов на версту.
Коснулся молот наковальни...
На стрелках полночь, скоро час...
Огнем, прощально-поминальным...
Горит свеча, теряя нас.