из писем
* * *
Я от тебя сейчас далёко.
На вечер хмурится тайга.
Костёр и влага от болота,
И о тебе моя мечта.
Пишу тебе, душе так легче.
Здесь по утрам с позёмкой мох,
Да и ветров ликует вече,
Сентябрь, как видно, занемог.
На тьму оскалились отроги,
На перевал легли снега.
И всюду жёлтые дороги,
Лишь козья серая тропа.
В кастрюле варится похлёбка,
Стоит над разумом луна,
А над трясиной, рядом топкой,
Мошки несметная орда.
Уже темно, писать кончаю,
Луну закрыли облака…
Письмо прочтёшь и помечтаешь, –
Оно ведь с запахом костра.
2015