(Посвящается уличным музыкантам)...
***********************************
Ночь кралась в пьяную бессонницу -
Гул шагов, мятые рубли...
Голос мой - то грешит, то молится,
А, в глазах - "стылые угли"...
Кто мы здесь? Ни имён, ни отчества,
У стены - грустный силуэт;
Нас зовут "отщепенцы общества"?
Чушь, коллеги! Мы - его портрет!
Брось грустить перезвон аккордовый -
Вдруг опять захотят налить!
Пальцы в кровь струнами ободраны,
Холодно... Как же тут не пить?
Не от скуки, нет, не от безделия,
Может быть, кто-нибудь поймёт:
Для чего "дети подземелия" -
День за днём едут в переход.
Ты прости, город, всех помешанных,
Кто, собрав грифы и "смычки",
Под асфальт трактов твоих бешенных,
За теплом лезут, как сверчки.
Время мчит рысаком без стремени,
Жмёт лады старая мозоль...
Кто клеймит нас болезнью времени -
Трижды лжец! Мы - всего лишь боль...
Им ли знать, не хлебавши солоно
И зачем им такое знать?
Сколько сил, струн и связок сорванных -
Нам, за грош, предстоит отдать!
Чтоб на горстку вымученных рубликов,
Взяв комплект "скрученных колец",
Мог потом, на потеху публике,
Вновь хрипеть уличный певец.
И нести, за подачки скудные,
В переходы, в лабиринт метро,
Для сердец, высушенных буднями -
Ключ души, щедрой на добро!
Чтож, пока песни эти слышатся,
Пусть не точны ритмы и слова,
Нам с тобой - верится и дышится:
Значит, живы мы ещё, Москва!
...Ночь кралась в пьяную бессонницу,
В гул шагов, стихших за углом...
Голос мой - то грешит, то молится,
А тепло - стынет угольком...
(Москва, февраль 1995 года).