Это такая ведь малость-дожить до весны,
Даже не цель, а скорее условности века.
Жизнь не такая, как яркие самые сны,
В жизни, увы, не так просто забыть человека.
Вынуть из памяти, словно обычную вещь,
Выбросить в урну всё то, что держало когда-то.
Глупые люди...пытаются горе заесть,
Даже не зная, в чём сердце-то здесь виновато.
Я не в порядке. Неделю, наверно, без сна,
Люди ещё добивают молчаньем невольно.
А в голове:" Ну когда же, когда же весна...
Я так устала...когда же мне станет не больно?"