Подпол неба грызут золотые мыши,
опрометчиво свешивая хвосты...
Всё так просто. И если тебя не слышу,
то молчишь, но по-прежнему рядом ты.
На скамейке в чернильную ночь присядем.
В этом мире так много всего-всего...
Вера вовсе не просит от нас присяги,
как и чудо не требует аксиом.
Это только сначала нахлынет морок,
а потом, без прозрений, придет Оно...
И мечтательно мыши глядят из норок
на луны созревающее зерно.
Это только иллюзии, быль и небыль.
Появляться от мысли - закон вещей.
Рыжей кошкой крадётся восход по небу,
разгоняя беспечных моих мышей...