Больные носят на себе всё, что угодно,
Только доктор, надевая беленький халат,
Имеет право раскрашивать всё чёрным,
При жизни зная, что уготован ему ад.
Он не искал себе профессию другую,
Когда хотел от всех болезней излечить,
Проник однажды чёрт в плоть его живую,
Плацебо – вот что сумеет всех убедить.
В секрете долго средство находилось,
Он охмурял других, но сам себя не знал,
Естественное пряталось, потом открылось,
И с этого момента он одержимым стал.
Нет скальпеля острее, так отсекает мысль
Ненужных страхов боль и напряженье,
Когда ты не хирург, всё прочее – артист,
Причёсан и любезен до изнеможенья.
Лечить, иль не лечить, вопрос ребром,
Хорошая погода и солнце ярко светит,
Зачем же Он идёт в унылый, серый дом,
Строчит рецепты, словно место метит.
Люди ходят в больницу, как на концерт,
Помывши шею, бросают вызов смерти,
Букет цветов, коньяк, конфеты на десерт
И пламенные речи уложены в конверте.
На поле одиноком прорастают всходы
Веры и надежды, и сплетен всяких стон,
Походы по лечебницам, ненужные расходы,
Плацебо – вот панацея, об этом знает Он.
Когда ребёнок плачет, ему дают пустышку,
И с этого момента крепким станет сон,
Когда он подрастёт отрыжку и отдышку
Лечить плацебо будет, ну и конечно Он.