Я Вам пишу который год,
И каждый лист - как лист последний.
И если лист скучает летний,
Осенний - жжётся и ревёт.
Вам не уйти от этой жажды
И, как ни трудно будет нам,
Всё, что здесь копится, однажды
Продлится к сказанным словам...
Опять от горя и тревоги
Не хватит мне ночной дороги,
И поверну опять к реке.
Завоет ветер вновь: "Куда ты?"...
Я над стихами ставить даты
Начну, как в старом дневнике.