С. Г.
Кто приходит к тебе вечерами, садится рядом,
Глядит на тебя, словно на исчезающий вид?
Та, чье присутствие откровенно тебя не радует –
Ты гадаешь - как долго она еще вот так просидит,
Запечатлевая шероховатости, будто на фотопленку,
Обрекая себя до смерти негативы хранить:
Еле заметный шрам, седина, поношенная футболка,
И все то, что едва ли поместится у нее внутри.
Долго ль еще ты позволишь собой любоваться,
Неизбежной ее погибелью быть и спасеньем.
Видеть, как хочется выть ей, а не фальшиво смеяться,
Но ощущать только злость, тошноту, отвращение.
Сколько своих «не люблю» ей повесишь на шею,
И нарушишь не данных клятв неписаного обета.
Кто уйдет от тебя, всякого неживого мертвее,
И еще слишком долго будет помнить об этом...?