Зарыты в нашу память на века
все песни и баллады, что мы пели –
для нас писала их твоя рука,
и каждая рождённая строка
стрелой калёной достигала цели.
Что истинно, что ложно было в них,
судить не нам, но нам тогда казалось,
что каждый прогорланенный твой стих
мог пробудить и мёртвых, и глухих
в бой за свободу, что в плену терзалась.
Мы думали, пройдёт немного лет,
и песни потеряют актуальность,
но годы шли, мы шли за ними вслед
и пели за куплетами куплет –
менялся мир, но не в стране реальность.
Всё та же здесь охота на волков –
флажками огорожена их стая –
но средь волков нет больше дураков,
что красных опасаются флажков,
затея перебить их всех пустая.
Твои поются песни о войне –
Афган, Чечня, теперь вот Украина –
настрой в них соответствует вполне,
и чувства все с твоими наравне
борца за правду, просто гражданина.
Всё та же жизнь у нас, как будто бой:
в строю поэты (их оружье – слово)
плечом к плечу в одном ряду с тобой,
как говорится, да поможет Бог,
за шагом шаг идут в атаку снова...
Поэты ошибаются лишь раз,
цена ошибок – та же, что обычно:
коль ты не победил, пирует враг,
ну, а твоя дорога в ад иль в рай
по колее своей такой привычной...
25.01.2015