Я не смогу забыть
год, как костёр, горящий.
Отсвет его
будет всегда
плыть над моей судьбой.
Пусть превратится он
в Памятник Всем Летящим,
Пусть пропоёт
слово "полёт"
скульптор его слепой.
Этот полёт в ночи -
кто с ним посмеет спорить?
Кто не поймёт:
эти глаза
прячут нездешний мир.
Броситься в этот мир -
и хохотать от горя,
И сквозь сплошной
влажный туман
слушать бряцанье лир...
Я обнимаю так
нежно и невесомо,
Что не поймёт
он, почему
стало ему теплей.
Слышит ли он, как я
тихо шепчу: "Я дома -
В этих глазах,
в мире твоём,
там, где всего больней."
1989 г.